Carnival of Rust - Aza

« Vous n’êtes pas encore mariée ?! Eh bien...qu’attendez-vous donc ? »

Que tu crèves la bouche ouverte avec ma marque de bottes sur la gueule connard.

« Alors, toujours pas de fiancé en vue ? Il y a pourtant des hommes très respectables ici. »

Oui, autant que ton mari qui préfère se taper ta sœur.

« C’est fou comme certaines personnes prennent leur temps. Attention à vous Carraway, les femmes sont tenues d’enfanter avant d’être trop vieilles pour le faire. Ne gâchez pas vos chances... »

….De vous étriper sur l’autel jusqu’à éclabousser tous les invités avant de vous retirer vos organes et de les bouffer devant leurs gueules ? Ouais, vous avez raison...faut pas gâcher mes chances.

Toutes ces remarques, comme autant de griffures sur sa peau, de poignards dans son ventre, Azalea se les était tapées toute la journée. Les uns après les autres, ils avaient tous défilé pour ajouter leur petit grain de sel, ou plutôt leur goutte d’acide, à un événement qui n’en manquait pourtant pas. Tenue de faire un peu de social ce soir, la sorcière avait fait de son mieux, pour Connor. Cela ne voulait pas dire qu’elle ne le maudissait pas à chaque seconde. Chaque seconde passée à faire de faux sourires, à se retenir de faire claquer dans l’air toutes les remarques acerbes qui lui venaient aux lèvres. Chaque seconde passée à ne pas se laisser emporter par la rage que faisait naître toute cette soirée et ce putain de sentiment d’étouffement…
La robe était légère mais ce n’était pas ça qui enserrait son âme, c’était son rôle qui lui pesait plus que de raison, l’empêchant de respirer. Parfois, allant d’invités en invités sans jamais pouvoir s’en extraire, un autre prenant le relais, la mettant une nouvelle fois en cage, elle relevait la tête, son regard sillonnant la pièce pour finalement tomber sur sa silhouette, à Lui. Piégé lui aussi dans des conversations qui ne l’intéressaient pas, avec des gens qui le méprisaient et qu’il méprisait. A sa vue, il lui semblait quelques secondes ne pas être complètement seule dans tout ça. Lui qui déclenchait tant de réactions sur son passage… On ne le voulait pas ici, pas en ces lieux, pas en ces circonstances, et pourtant il était là. Il était bien là, ne vous en déplaise. Si élégant et beau que certaines femmes devaient sans doute cacher leur émoi pour ne pas trahir leur discours stupide qui voulait le descendre. Oui, il travaillait au Ministère dans le département qui côtoyait le plus le monde moldu. Oui, ses parents étaient des traîtres. Oui, il avait épousé une moldue...mais pour la tuer ensuite et se trouver une place chez les Supérieurs. Cette place, il l’avait gagnée, méritée. Il prouvait tous les jours sa valeur. Bien sûr qu’elle concédait qu’on ne puisse lui faire confiance de prime abord mais il était devenu Général, avait des responsabilités qu’il honorait, et l’importance qu’il donnait à la cause surplombait tout le reste. Il n’était peut-être pas le candidat préféré des sangs-purs mais il était un combattant redoutable néanmoins. Quoi de surprenant ? Il se battait ne serait-ce que ce soir pour s’imposer à sa manière, pour naviguer dans cette fosse aux serpents qui voulaient le mordre. Et dès qu’il ouvrait la bouche, les serpents ne savaient plus siffler, ils étaient troublés, rendus muets par la façon dont il avait de les déstabiliser. Un sourire flotta sur les lèvres de la sorcière en regardant les visages surpris de ses interlocuteurs.

Elle n’aurait pas eu ce genre de réponse pour eux cela dit. La sorcière, elle, avait bien plus de mal que Blackthorn à réfréner ses envies de meurtre : chaque remarque, chaque pique la rapprochait un peu plus du point de rupture. La rage montait, presque aveuglante, et elle savait qu’il était temps de s’éclipser pour respirer. Prenant ses clopes et son verre de whisky, Azalea glissa entre les convives et sortit par la porte qui donnait sur un grand jardin. Personne dehors.

La brise de cette soirée brumeuse vint caresser la peau nue de ses bras, de son dos, de sa jambe et immédiatement, la sorcière se sentit soulagée. Ses épaules se détendirent et elle inspira et expira profondément. Elle avait eu l’impression de manquer d’oxygène toute la soirée. Les mains un peu tremblantes à cause des nerfs mis à rude épreuve, Azalea alla rejoindre, plus loin, des escaliers sur le côté qui menaient au porche, là, loin de la porte d’entrée, à l’abri de la pluie qui ne tarderait pas à s’abattre. Elle s’était assise sur les marches, sa jambe nue ressortant du tissu sombre. Posant son verre de whisky sur le coin de la marche, la sorcière sortit une cigarette entre ses doigts fins et tremblants. La première bouffée était rageuse.
Toutes ces remarques...elles flottaient encore dans son esprit. Toujours pas mariée. Pas d’enfants à l’horizon. Rien de construis. Rien de concret. Une vie décousue, rythmée par des chasses, des sanglots, des cadavres. Tout était sombre chez elle. Aucun signe de lumière qui pourrait provenir d’elle, rien que la lueur des cœurs qu’elle aimait, des liens qui venaient la raccrocher à la réalité, à la vie. Ce n’était pas seulement la rage qui la prenait quand on lui faisait remarquer qu’elle n’avait pas encore construit quoi que ce soit, rien d’une famille, rien d’un avenir à proprement parlé...mais c’était également cette tristesse profonde qu’elle taisait à grands coups de bottes, cette tristesse de vouloir des choses qu’elle n’aurait pas du vouloir. Parce qu’elle était...elle. Elle qui ne voulait pas être enchaînée, elle qui ne voulait pas être l’épouse stéréotypée qui enfante et se tait, elle qui souffrait de cette proximité avec les autres, qui redoutait toujours les attaques en douce, elle qui refusait l’attachement…. Et pourtant, voilà que malgré tout cela, Azalea désirait ces choses simples, banales : savoir ce que cela faisait de rentrer dans une maison où quelqu’un l’attendait, de partager des moments d’intimité, ou des épreuves qu’elle n’aurait pas à surmonter seule, savoir ce que cela pouvait être de tenir pour de bon un tout petit corps qu’on aurait créé… L’image de Nicholas perça ses rétines en même temps que son coeur et elle balaya ces pensées. Hors de question de laisser ces vautours l’atteindre. S’il fallait qu’elle ait toutes ces choses, ce serait à sa façon.

Elle but une gorgée de whisky et son regard se fixa sur la pénombre qui l’entourait. Le brouillard épais, l’humidité dans l’air, tout annonçait que la pluie tomberait bientôt, clôturant une journée déjà bien lugubre au fond. Oh, bien sûr, tout était beau, tout était brillant, étincelant, mille couleurs sur les tables, les murs, tout était parfaitement décoré. Juste pour oublier qu’il s’agissait d’une transaction, de parents vendant leur fille au profit d’une nouvelle alliance. Elle pensait à Maggie...Maggie qui à peine débarrassée de son ancien mari était refourguée à un autre. Oh bien sûr, il s’agissait de Connor et non d’un imbécile violent dont le cerveau se démenait avec deux neurones. Il n’empêche, au fond, Azalea avait mal pour elle parce qu’elle savait que Maggie aurait du se trouver libre, libre d’être cet esprit sauvage, reptilien, cruel.

La sorcière poussa un soupir et se tendit en entendant des pas derrière elle. Sa tête se tourna légèrement, son coude droite posé sur son genou, sa cigarette comme le prolongement de sa main. Ses yeux durent se lever bien haut pour discerner le visage de l’homme.

C’était lui.
Un sourire en coin étira ses lèvres.

« Tu partages ? »

Mon lit ?
Tentant….

Sans un mot, elle tendit sa main gauche vers son verre, ses ongles se refermant dessus et lui tendit sans le lâcher des yeux. Ses yeux oui...elle tentait par tous les moyens de ne pas glisser son regard sur cette veste qui enserrait ces bras musclés, ces épaules larges, sur cette cravate qu’elle avait envie de tirer jusqu’à elle, sur ce pantalon bien taillé qui était de trop. Les moindres détails de sa tenue lui donnait envie de l’en débarrasser, de dévoiler ce corps dont la simple pensée l’embrasait entièrement, faisant bouillir ses veines avec une rapidité exaltante.

« J’ai failli sortir avec ta veste, mais pour ça j’aurais dû me manger Finnegan de nouveau, et franchement une fois ça m’a suffit. »

A la simple évocation de ce nom, Azalea fit une grimace dégoûtée.

« Oh, vous avez bien fait. Ça valait pas le coup. Je choisis l’hypothermie sans hésiter. » Un sourire amusé alors qu’elle tirait sur sa clope à nouveau.

Il se glissa à ses côtés et sa peau frémit immédiatement.
Bon sang, ça ne pouvait pas être normal de lui faire tant d’effet. De quoi était fait cet homme ? Son bas-ventre se noua si fort qu’elle en avait mal. Une sensation familière depuis quelques temps. Ignoble attente. Vicieuse frustration qui ne se satisfaisait pas de fantasmes ou de rêves, mais qui en créait d’autres.

Là, dans ce recoin loin des autres, loin du tumulte d’une fête qui n’en était pas une pour eux, ils se retrouvaient comme les deux outsiders qu’ils étaient, reconnaissant en l’autre cette même envie de s’échapper. Et pourtant, ils étaient restés tous deux bien après la cérémonie : ils avaient des rôles à maintenir, des choses à prouver aussi peut-être...ou alors, ils aimaient bien provoquer, déranger. Peu importait à quel point c’était dur de sentir les regards incisifs des autres sur eux, tout autant que de les entendre murmurer, ou vociférer.
Mais ici, il n’y avait que le silence apaisant de l’obscurité gênée par une lumière lointaine venant de la porte. Et un distant son de musique. C’était là, dans les ombres, que la sorcière était la plus à l’aise et c’était là qu’il venait la rejoindre.

« Alors, combien de fois tu t’es tapé le discours du mariage au juste ? »

Elle poussa un soupir exaspéré qui ressemblait davantage à un grommellement.

« J’ai arrêté de compter après le trente-sixième « Toujours pas mariée Carraway ? Vous attendez quoi ? » ». Elle leva les yeux au ciel, tirant sur sa clope. « En revanche, j’ai listé toutes les façons dont je voulais les tuer et j’en suis venue à la conclusion que l’éviscération serait vraiment chouette pour beaucoup d’entre eux. » Elle grimaça, l’air déçu. « Mais il paraît que ça fait mauvais genre à un mariage...Moi, je trouvais que ça aurait mis l’ambiance. Vous en pensez quoi ? J’hésitais avec les écorcher vifs. »

Carnassière, Azalea était fière de l’idée. La joie de les imaginer étalés par terre dans un bain de sang était la seule chose qui l’empêchait de péter les plombs. La seule chose ? Hm. Peut-être pas. Oh, douce et terrible distraction…

Elle pencha légèrement la tête de côté, son regard glissant sur son visage pour en lire les expressions. Elle s’était mise de côté, sa jambe nue croisant l’autre, tandis qu’elle lui faisait face, tournée vers lui. Il était tout aussi beau dans la lumière que dans l’ombre. Cette pensée la traversa aussi fugacement que naturellement.

« Quant à vous...» souffla-t-elle d’une voix plus posée. « J’imagine qu’ils ne savent pas quoi choisir entre l’envie de vous caser et l’envie de vous voir déguerpir. Quel dilemme pour eux. A titre indicatif, combien de « il ne devrait pas être ici » comparé aux « vous devriez vous marier à une sang-pure » ? Histoire de comptabiliser leur connerie. »

Elle tendit sa clope vers lui, tendant son autre bras pour récupérer le verre entre ses mains, lui prenant sans plus de cérémonie. Ses doigts s’étaient glissés autour du verre, frôlant les siens.  

Il y avait eu un moment durant le repas où la sorcière s’était demandée ce qu’elle foutait ici. Les longues tablées autour d’elle n’avaient aucun charme. Toutes les décorations, toutes les fioritures qui étaient là pour faire oublier que cette journée était ni plus ni moins une transaction déguisée en cérémonie, ne lui apparaissaient que comme d’immondes artifices. Les rires, tantôt gras, tantôt légers, snobs, réservés,  ou froids, s’élevaient de partout dans le tintement des couverts et des verres. Mais elle n’entendait que leur son distant, comme si d’un seul coup ses oreilles s’étaient bouchées. Ses yeux sondaient l’espace, s’arrêtaient sur les mâchoires qui bougeaient, sur les bouches qui engloutissaient, sur les regards qui en disaient longs ou pas assez, sur les paroles chuchotées aux oreilles des autres avec malice. Sous la table, ses mains avaient agrippé sa robe, ses doigts avaient caressé la jarretière qui portait la dague. Elle ne savait plus trop si c’était leurs gorges qu’elle aurait voulu trancher ou la sienne, à elle. Juste pour ne plus les entendre, ne plus les voir. Sans dire un mot, elle s’était concentrée sur les quelques visages qui ne lui inspirait pas du mépris. Un léger sourire vers Mily qui tenait son fils entre ses bras. Mère, épouse, sorcière de caractère, respectée, intelligente, forte. Elle semblait réussir à avoir toutes ces choses, non ? Pourquoi pas elle ? Et comme si elle avait pensé à haute voix, Baker passant par là avec son verre dans les mains était venue mettre son grain de sel. Oh, le beau bébé ! Cet enfant est magnifique ! Et voilà qu’elle avait tapé l’épaule d’Azalea d’un revers de main, hilare. Faudrait vous y mettre. A votre âge, j’avais déjà deux enfants. Tic, tac Carraway ! Et puis elle s’en était allée alors que les visages proches se tournaient vers Azalea pour y voir une réaction. Mais elle n’avait pas flanché pas, impassible. Et un murmure lui était parvenu de la table derrière Il y a des gens qui ne devraient pas enfanter... Et des rires s’étaient élevés pour approuver.  

Les doigts avaient serré davantage la dague, la robe, tout ce qu’ils avaient pu trouver pour ne pas céder à cette envie irrépressible de répandre le sang sur toutes les tablées voisines. La glace recouvrait ses veines tandis que le sang s’y coulait comme une lave puissante. Un regard en direction des autres, plus loin, vers Blackthorn qui tentait de survivre à des conversations qui devaient lui échauffer le sang autant qu’elle. Un regard qui voulait dire Putain, mais qu’est-ce qu’on fout là ? Pourquoi est-ce qu’on s’impose ça ? Pourquoi est-ce qu’on encense leurs idioties alors qu’on sait, nous, qu’il n’y a rien de plus con, rien de plus malsain que cette hypocrisie qu’ils affichent. Elle pouvait bien défendre la pureté du sang, les traditions, les valeurs, c’étaient elles qui la faisaient rester, elles qui l’avaient propulsée dans ce combat, et pourtant, elle haïssait cette façon de faire comme si les violentes familiales n’existaient pas, comme s’il n’y avait pas des mômes qui souffraient dans cette pièce en silence. Elle avait été une de ces mômes, la main de son frère écrasant son poignet sous la table, brisant un doigt alors qu’elle devait se taire, encaisser, et même sourire à ces enfoirés aveugles. Aveugles ? Vraiment ? Non. Ils savaient au fond, mais aucun d’eux ne disait quelque chose, aucun ne se levait pour recadrer des parents qui se croyaient tout permis. S’il n’y avait pas eu ces valeurs dans lesquelles elle croyait, s’il n’y avait pas eu ces ennemis qu’elle haïssait plus que tout le monde dans cette pièce, Azalea aurait quitté ce monde de vautours. Au fond, elle le savait.

Elle n’avait presque pas mangé, presque pas parlé durant tout ce putain de repas, comme si elle avait retenu sa respiration, les dents serrées, le regard soit vide, soit trop plein de fureur. Et dès qu’elle avait pu, elle s’était glissée dehors.

Oh, comme elle voulait les broyer ces hypocrites, ces malades qui inséraient autant de lames dans sa peau à chaque fois qu’ils posaient le regard sur elle, à chaque fois qu’ils prononçaient son nom. Arrêtez de descendre ceux qui vous défendent bande de connards ! Vous voyez pas que ceux qui se battent pour que vous puissiez avoir ce genre de soirée méritent un tant soit peu de respect ? Elle risquait sa vie, mettait tout de côté pour protéger leurs valeurs, leur magie, et voilà qu’on l’insultait, devant elle ou dans son dos, personne ne se gênait.

Non, je ne suis pas la femme sang-pure que vous espériez. Si je ne le suis pas, c’est parce que vous m’avez laissé dans les mains de monstres qui ne respectaient pas même leur propre sang. Vous êtes responsables de ce que vous me reprochez d’être. Alors fermez-là putain.

Et peut-être était-ce une bonne chose en fin de compte...qu’elle ne soit pas cette femme bridée. Peut-être que dans son malheur, elle avait grandi pour rejeter cette image, pour la calciner.

Et lui ? Qu’avait-il vécu enfant pour grandir ainsi, avec cette violence qu’elle voyait en lui sous le masque, sous la maîtrise ? Quelles marques, indélébiles ? Quels tourments de l’enfance ? Des parents traîtres à leur sang, l’embarquant dans un monde qui n’était pas le sien, lui donnant pour héritage une trahison dont il n’était pas responsable, mais victime.
Mais le sorcier n’aurait jamais pu rester victime de tout ça. Oh, Morgane, non… Difficile de savoir si c’était le caractère qui était là dès le départ, ou s’il était survenu comme une conséquence du reste. Il n’en demeurait pas point que Blackthorn s’était adapté, avait épousé son environnement pour le contrôler, pour se l’approprier. Un environnement avec une dualité forte, à l’image de ce qu’il était devenu. Les choses que l’on fait pour survivre...n’est-ce pas ? Comme elle admirait cette façon qu’il avait de naviguer avec aisance, ferme et souple à la fois, prenant sans demander la permission cette place qu’il méritait, jouant avec les codes, jouant avec les mots. Totalement Maître de lui-même. L’ordre incarné. Un ordre qu’on ne pouvait que respecter. Mais apparemment, tout le monde n’avait pas eu le mot. Tout le monde ne comprenait pas. Oui, il était troublant, déstabilisant, double, complexe. Et les gens ne prenaient pas la peine de le considérer dans toute cette complexité : ils choisissaient un seul côté et donnaient leur avis. Mais elle, elle voyait. Toute cette force qui était en lui, toute cette habilité de pouvoir faire partie de deux mondes, et pourtant de se battre pour un seul des deux, trouvant du positif et du négatif de chaque côté, lucide sur les choses. Il se positionnait davantage par ses actes que par ses paroles d’ailleurs, laissant toujours son interlocuteur dans le doute, dans le vague. L’homme mystère. Incompris sur bien des aspects. Indéfinissable.

En le regardant ce soir, Azalea voyait pour la première fois quelque chose qui faisait soudainement écho en elle. La solitude. La solitude de celui qui s’était construit dans l’adversité, de celui qui était sans arrêt entouré de serpents prêts à le dévorer au moindre signe de faiblesse. Combien de similitudes partageaient-ils ? Une solitude en appelait une autre, non ? Ils se répondaient, se comprenaient sans parler.

Et ce n’était pas un hasard s’il la rejoignait désormais, sur ce porche éloigné de l’agitation d’une soirée qui les dégoûtait tous les deux. Là, petite bulle à eux, plongée dans la pénombre d’une soirée brumeuse. Si lui était autant un homme qui vivait à la fois en plein soleil qu’en pleine obscurité, Azalea, elle, était bien plus à l’aise dans l’ombre. Sans doute était-ce ce qui les différenciait le plus :  la sorcière s’était plongée tout entière dans les abysses tandis que lui allait et venait entre le jour et la nuit noire.

Il avait pris le verre pour en boire une gorgée, prenant place à ses côtés. De loin, ils devaient ressembler à deux amis discutant sur les marches d’un porche. C’était la première fois qu’ils semblaient si proches en public – pas de fausse apparence, pas de masque. Si on les surprenait, que penserait-on ? Ce n’était d’ailleurs pas pour rien qu’elle ne l’avait pas abordé durant la soirée, elle n’était pas sûre qu’il voulait qu’on la voit avec elle, pas sûr qu’il faille montrer aux autres ce rapprochement soudain. Soudain, et en même temps, d’une lenteur étrange...

« Bon choix. T’as mon vote aussi. »

Un sourire étira ses lèvres.
Une complicité naturelle s’était installée entre eux. Une compréhension commune. Un agacement partagé. Dans cette proximité, Azalea n’aurait eu qu’à se décaler un peu vers lui, de quelques centimètres, pour que son bras frôle le sien. Toujours ces putain de centimètres. Séparation ignoble, détestable, et terriblement excitante.

Il n’avait pas paru dégoûté par ses paroles acides, délivrant des pensées destructrices, imaginant la meilleure façon de se débarrasser de ces hypocrites qu’ils méprisaient tous les deux. Un coude posé sur une cuisse, le sorcier avait ouvert la bouche pour répondre mais un rire sonore l’interrompit. Baker. Ils se tendirent tous les deux. Blackthorn pinça les lèvres, fermant une seconde les paupières avant de lever les yeux au ciel. Azalea fit claquer sa langue contre son palais, blasée et agacée. Son sang ne fit qu’un tour, comme propulsé par la rage dans ses veines.

« Écartèlement. »

Un léger rire s’échappa de ses lèvres, dissipant un peu l’agacement.
Il soupira et le regard de la sorcière retomba sur la crispation des muscles sous cette peau qu’elle rêvait de goûter. Bon sang, ce qu’elle aurait voulu sentir sous sa bouche cette tension des membres, cette chaleur...

« C’est bien ça l’écartèlement. Et puis les gens participent, c’est convivial. »
« Et puis, ce ne serait pas une vraie fête sans écartèlement. »

Vous connaissez l’expression d’une pierre, deux coups ? Elle tira le tissu de sa robe pour le remonter avec un sourire carnassier, dévoilant sur le haut de sa cuisse la dague dans la jarretière. Sans le quitter des yeux, Azalea levait un sourcil provocateur.

« Ou alors, un ptit coup au passage histoire de la faire taire. J’en ai rêvé toute la soirée. »

Oui, elle pensait souvent à un ptit coup comme ça au passage…
La fourberie de cette femme jouait sur plusieurs tableaux. Il n’y avait rien de plus suave que de parler de meurtre en le liant au plaisir de provoquer le désir d’un homme. Après tout, c’était bien pour lui que cette robe était là, pour lui qu’elle avait accepté de se dévoiler autant, effaçant les cicatrices par un sortilège, ne lui laissant voir qu’une peau laiteuse sans marques, voulant attiser un peu plus ce désir qui cognait dans leurs êtres de plus en plus fort. Et sa main vint faire redescendre le tissu sur cette cuisse, cachant la dague mais laissant sa jambe libre. Cette jambe n’attendait qu’à être touchée, enserrée dans une poigne ferme, pressée.

Comment arrivaient-ils à se parler alors qu’ils n’avaient tous deux qu’une seule envie ? Sentir le corps de l’autre se heurter au sien dans une explosion de violence et de plaisir. La volonté de ne pas craquer, de faire plier l’autre, d’aller au bout du jeu sûrement.

Elle lui avait tendu son verre, leurs doigts se frôlant dans un toucher électrisant. Oh, ces mains...putain, ces mains. Ça faisait combien de temps qu’elle les voulait sur sa peau nue ?
Trop longtemps.
Prunelles enflammées, la sorcière le vit réfléchir un instant avant de répondre.

« Hm je dirais dans mon dos, un bon 50/50. Mais en face on est plus sur du 80/20 en faveur de me faire dégager. T’imagines bien que s’ils me veulent marié, ils ne prendront pas le risque de me le dire en face. Une tare comme moi, ils la veulent la corde au cou, mais loin. Histoire de pas se faire éclabousser au passage…. Ah non ça c’est l’écartèlement. Je confonds les sentences. »

Ils eurent le même sourire amusé.
Et ces doigts revenaient l’embraser un peu plus, glissant entre les siens, nouant son ventre qui n’en pouvait plus de se contracter à chaque souffle près d’elle, à chaque geste, chaque regard. Il récupéra la cigarette, l’étonnant au passage. Cela n’avait été qu’une proposition sans attente : elle s’était attendue à un refus.

« Vous les déstabilisez Général...ils ne savent plus quoi penser de vous. Pauvres petits êtres trop simples... » susurra-t-elle, avec un brin d’acidité.

Elle but une gorgée de whisky, ses lèvres se posant sur le bord du verre pour en savourer le liquide qui lui réchauffa la gorge. Quelques gouttes sur sa bouche, vite balayées par une langue. Lèvres mordues. Et toujours ce regard qui ne le quittait pas, le fixant sans ciller.

« Ils en sont tous conscients, ils assumeraient pas un bestiau pareil dans la famille. C’est un assez bon avantage. »

Un sourire en coin.
Oh, comme elle comprenait…. Qui voudrait d’elle dans sa famille ? Une femme indomptable, c’était forcément synonyme de danger, de scandale.

« Vous avez conscience qu’ils ne vous accepteront jamais ? Vous pouvez bien leur prouver mille fois votre valeur, ils resteront campés sur leurs positions. » Ce n’était pas dit avec méchanceté, c’était un fait. Tout comme elle ne serait jamais vraiment acceptée, elle. « D’un côté, pourquoi vouloir être accepté par des idiots ? C’est bien plus amusant de les provoquer. »

Un clin d’oeil amusé en sa direction.

« Et pour ce qui est de me faire dégager… pas de bol, j’ai tendance à être tenace dans ces moments-là. Une vraie tête de con… »

Elle ria franchement cette fois-ci, son dos allant reposer contre le pilier de bois derrière elle. La sorcière l’observa un instant. Il y avait un éclat étrange dans ses prunelles d’acier : quelque chose qui se faisait appréciateur, presque affectueux. Parce qu’elle se retrouvait en lui, parce qu’elle partageait cette ténacité, cette volonté de ne jamais plier. Et parce que cela lui plaisait chez lui, ne faisait que faire flamber ses veines un peu plus.

« Ils veulent vous voir la corde au cou. Et moi, ils veulent me voir devenir une gentille femme soumise qui se tait et qui obéit pour pouvoir me caser avec un mou ou un tyran. Que de belles perspectives d’avenir ils nous réservent, n’est-ce pas ? »

Elle leva son verre avec un sourire où trônait une fierté sauvage.

« Et chaque jour où nous ne cédons pas est un échec pour eux. Alors, à notre santé. »

Et elle but.
Et ce putain de whisky n’avait jamais été aussi bon qu’avec lui.

Elle l’avait senti, ce regard qui glissait sur la vue de cette jambe qu’elle lui offrait, appuyant ses dires autant qu’elle jouait avec ses nerfs à lui. Mais les siens, à elle, aussi, subissant ses propres attaques par un revers de baton muet mais fracassant. Parce que ce regard qui ne se gênait pas, ce regard qui coulait sur sa peau laiteuse et venait la réchauffer d’une caresse invisible, il la bouffait tout entière. Elle s’en délectait, s’en abreuvait, comme d’un cocktail violent et doux à la fois qui baignait dans ces prunelles sombres. Il avait toujours réussi à faire ça. Dès leur première rencontre, le mois dernier, et davantage par toutes les journées qu’ils avaient passé ensemble depuis, le sorcier avait réussi à insuffler en elle une sensation étrange. Celle de se sentir exposée. Physiquement exposée. Comme si d’un seul coup, son corps mort sous des vêtements sombres et peu flatteurs, sûr d’être sans intérêt, s’éveillait vraiment, violemment désiré.
Désirée, elle l’avait déjà été. Mais une fois son corps repu des sensations électriques d’un autre contre le sien, il s’endormait à nouveau, retournant en hibernation jusqu’à ce que la violence délicieuse d’un meurtre partagé, l’odeur du sang, ne vienne le sortir de son sommeil. Et sous le regard du sorcier, Azalea sentait ses membres frissonner comme jamais auparavant. Son corps ne s’endormait plus. Il restait éveillé, brutalement éveillé, car malgré l’absence de Blackthorn, n’ayant pas besoin d’être à proximité pour affoler ses sens, son regard la dévorait toujours. Marque indélébile sur sa peau qu’il ne faisait qu’approcher, que couver de ses yeux. Pourtant, aux marques elle était habituée. Marquée de violence, d’insultes comme autant d’entailles sur sa peau, mais rarement marquée par la douceur, par l’amour, et jamais marquée par le désir implacable, explosif, brûlant qu’elle lisait dans ses yeux. Alors cette marque-là, elle la voulait sur son corps.
Savait-il à quel point il la hantait ?

« Je serais tenté de m’en charger… »
« Je ne vous arrêterai pas. »

Oui, chargez-vous en bon sang. Elle n’attend que ça.
Que ces mains parcourant sa peau, que ces doigts s’imprimant sur ses hanches, sur ses seins, sur son dos, encerclant ses cuisses. Que ces dents sur son épaule, dans son cou, sur son ventre, mordant l’intérieur de ses cuisses. Que sa langue, caresse dévastatrice, sur sa chair qui l’appelait tant à la goûter.

Le revers de bâton. Envie dévorante qui crissait contre ses os.

« Qu’ils arrêtent de se faire mal à trop penser. »
« Oh, ça les occupe je dirais. Pendant que d’autres triment pour sauvegarder ce qui leur est cher. »

Lui, autant qu’elle. Bien qu’ils n’évoluaient pas dans le même environnement : lui, dans la lumière d’un Ministère dans lequel il se fondait par une couverture bien choisie, parfaitement maîtrisée tandis qu’il revêtait un autre rôle en secret, prenant les décisions; et elle, dans les ombres terrifiantes, brisant des existences, soldat solitaire, raffleuse aguerrie. Et dans ces lieux mondains, pourtant, tous deux pointés du doigt pour ce qu’ils représentaient pour les autres. Étrange de se dire que les espaces rythmaient et caractérisaient leurs échanges. Au Ministère, il fallait se cacher, éviter qu’elle se montre en sa présence autre que pour des affaires officielles qui ne seraient en rapport avec les Supérieurs. Pas pour rien qu’elle n’avait figuré sur aucun registre lors de leur premier entretien. Pas pour rien qu’elle avait attendu la fin de journée. Un rendez-vous qui aurait pu s’agir de tout autre chose, une affaire banale avec le monde moldu. Chez les Supérieurs, il fallait garder ses distances : lui, le Général des Activistes, et elle, une raffleuse parmi d’autres. Tout comme ici d’ailleurs. A la seule différence qu’ici, ils se rapprochaient du domaine du privé. Privé, mais toujours en proie au regard des autres.
Ces autres, ils ne les accepteraient jamais tout à fait. Des paroles lancées sans agressivité, la vérité, pure et simple que tous deux avaient depuis longtemps acceptés, mais qu’elle réitérait néanmoins, voulant voir sa réaction à lui, plus qu’autre chose. Elle sourit à son souffle amusé. Ce souffle qu’elle rêvait de sentir sur ses lèvres à elle.

« J’allais te répondre que le jour où je chercherai leur acceptation, il faudra me prêter cette dague, que je m’en serve contre moi-même. Celle-ci précisément. »

Un sourcil levé. Amusée. Provocatrice.

« Il faudra me la prendre de force. »

Ses lèvres se pincèrent avec malice. Oui, venez donc la prendre Général. Là, sur sa cuisse qui n’attendait qu’à être touchée. Remontez de votre main le tissu, glissez sur la peau fébrile et brûlante, et retirez donc la dague qui vous intéresse tant. Ou était-ce la cuisse qui éveillait davantage votre intérêt ?

Ce refus de se prêter aux règles, ce refus d’adopter une position claire, toujours dans l’ambivalence, en jouant comme un joueur d’échecs passé depuis longtemps professionnel, Azalea l’appréciait autant que de le voir naviguer avec amusement parmi la foule qui le scrutait sans arrêt. Volonté commune de ne pas se plier tout à fait aux règles, de ne pas suivre le chemin tracé par d’autres pour leurs propres existences. Oh, non, vous vous trompez misérables. Tous deux étaient seuls Maîtres de leurs destins. Alors oui, à leur santé ! A leur santé de toujours se battre, de ne jamais ployer. A leur santé de tracer eux-mêmes leurs chemins. A leur santé de ne jamais avoir peur de sombrer.
Ou peut-être seulement de sombrer l’un dans l’autre.

Son rire se répercuta dans l’air, complice.

« Cheers. »

Le sorcier prit une bouffée de la cigarette qui reposait entre ses doigts. Elle suivit le geste des yeux, amusée. Comme quoi, il y avait bien des moyens d’empoisonner un homme. Une clope. Un verre. Des mots. Une cuisse.

« Tu crois que c’est ça qu’ils me réservent aussi ? La molle ou la tyrannique ? » Un souffle amusé. Les regards ne se percutèrent pas, ils s’entremêlèrent dans une complicité assumée. « Je pensais bêtement que le but était de relancer la prédominance du sang… pas de l’appauvrir. Aucun d’entre eux ne te résisterait une semaine. »

Un sourire aux lèvres, tête légèrement penchée. Son regard le couvait étrangement avec un doux amusement.

« Oh, ils veulent relancer la prédominance du sang. Mais ils ne savent pas s’y prendre. Des idiots, donc. » Un instant de silence. Un aveu à suivre. « Et non, c’est vrai. Ils ne résisteraient pas longtemps avec moi. » Elle leva les yeux au ciel, davantage pour elle-même que pour qui que ce soit.

Oui, ça l’agaçait, au fond. Parce que même ceux qui tenaient un discours en faveur d’une femme forte, sûre d’elle, indépendante, ayant la possibilité de gueuler tout autant qu’un homme….finissaient par reculer ou se plaindre devant un caractère trop fort, une indépendance trop véritable, une force supérieure à la leur. Ouais, soyez fortes et intelligentes, ça peut servir, mais pas trop quand même, ça la fout mal. Putain d’idiots. Faibles.

Elle avait détourné le regard, le fixant sur un point dans l’obscurité du jardin qui s’étendait dans la nuit, buvant une gorgée de son verre à nouveau. Et sa voix lui parvint, douce berceuse à ses oreilles, faisant naître de ses mots un sourire lent, voulant pourtant se retenir mais n’y arrivant pas.

« Du curare qui cogne dans les veines, le parfum léger muguet dans un verre, du mouron rouge abandonné sur tes lèvres ou de la ricine sur sa cigarette… » Lisait-il dans ses pensées ? «  Il parait que les femmes tuent sans traces, sans effusions de sang, trop propres pour de telles dérives. » Elle se tourna à nouveau vers lui et leurs regards brûlèrent ensemble. Elle lisait tout son amusement, dénué de jugement. « Ou la morsure des flammes dévastatrice qui fait crépiter le sang, en efface les traces… je doute qu’ils n’aient le cran de t’imposer quoi que ce soit. L’idiotie sans doute peut-être. Ils partent perdants de toute façon. »

Elle pinça les lèvres et se repositionna, relevant le menton un petit peu, la tête appuyée contre le pilier de bois.

« Hm. » Un instant de silence, son regard ne cillant pas. « Je crains de trahir mon sexe par bien des manières dans ce cas. » Un léger sourire. « Je tue plus souvent comme un homme que comme une femme. Vous voyez, les assassinats silencieux m’ennuient. J’aime les effusions de sang. Les os qui craquent. La violence des gestes. » Pourquoi son ton était toujours suave, emprunt d’une sensualité déstabilisante dès lors qu’elle parlait de tuer ? « Mais ça, c’est dérangeant pour la plupart des gens. Même pour ceux qui sont habitués à côtoyer la mort. Une femme qui tue comme un homme, avec parfois bien plus de violence...c’est impensable. » Elle se redressa, le menton un peu relevé. «  Vous savez pourquoi les femmes tuent en silence ? Parce que c’est un silence nécessaire. Parce qu’il ne faudrait surtout pas que les hommes réalisent à quel point une femme peut être violente, brutale, cruelle. Ils comprendraient alors soudainement qu’ils sont en face du plus grand danger qui soit : une femme en colère, prête à tuer. L’un des plus grands mensonges de l’humanité : la douceur et l’innocence des femmes. » Un éclat illuminait ses prunelles d’acier, un éclat flamboyant. « Et moi...et bien moi...je suis souvent le rappel de ce que les hommes redoutent. Et pour les femmes, je suis celle qui risque d’exposer ce mensonge. Dans les deux cas, on ne m’aime pas. » Un soupire. « Et s’ils doivent tenter de m’imposer quelque chose, c’est le silence. Et vous avez raison : ils partent perdants. Je l’ouvre toujours pour gueuler plus fort qu’eux. »

Elle laissa reposer son dos à nouveau. Leurs regards ne se décrochaient pas. Étrangement, ce n’était pas la fierté, l’arrogance, la malice qui l’emportait dans ses yeux perçants, mais davantage la solitude d’une femme lassée qui doit sans cesse se battre pour garder sa place, pour ne pas leur laisser le terrain de l’enterrer, elle et ses envies, elle et son caractère, elle et sa force. Une solitude qu’elle retrouvait en lui alors qu’il tentait lui-même de survivre dans un monde qui n’acceptait pas son ambivalence, l’interprétait d’une manière simpliste et erronée.

Tournés l’un vers l’autre, ils gardaient toujours leur distance. Sécurité instaurée pour lutter contre cette envie trop poignante de restreindre l’espace qui les séparait. Parce qu’une fois que cet espace serait réduit, ils savaient tous deux ce qu’il adviendrait de leurs corps. La collision brutale et fiévreuse. Cette attente, elle n’était pas seulement un jeu d’ailleurs. Cette distance, pas seulement une torture. C’était aussi un espace qui leur permettait de se découvrir, lentement, sans que personne encore ne se sente trop en danger, trop impliqué. Juste un espace, une bulle dans la bulle. Juste eux, eux et leurs similitudes. Eux et leur solitude partagée. Eux et leurs échanges qui bâtissaient quelque chose de nouveau, creusant un peu plus à chaque fois la profondeur de ce lien qui s’était créé naturellement, sans qu’aucun ne puisse lutter vraiment.

Son pied vint se poser sur la marche, bras appuyé sur son genou alors qu’il relevait la main pour tirer une autre bouffée. Elle aurait pu se sentir mal à l’aise face à ces yeux qui la dévisageaient toujours. Et une partie d’elle le ressentait, ce malaise...et pourtant, elle l’acceptait. Incapable, surtout, de résister à cette connexion.

La tête du sorcier partit légèrement en arrière alors qu’il fermait les paupières un instant, soufflant cette fumée qui virevolta dans l’air brumeux et lourd. Elle ne le quitta pas de son regard incisif, mais ce soir, il était emprunt d’autre chose : une lassitude, une fatigue qui ne disparaissait qu’à l’appel du désir qui venait embraser son ventre, contracter son dos. Sa main se tendit vers elle et elle saisit la cigarette. Et l’autre se tendit pour récupérer le verre. Échange complice. Elle prit la clope entre ses longs doigts fins et la porta à ses lèvres. Là, juste sur ce tube empoisonné, s’étaient posées celles du sorcier. Grisant. Trop grisant. Et cette clope lui brûla presque la bouche alors qu’elle venait se caler entre ses lèvres avides. Une bouffée silencieuse.

« Tu crois qu’ils pourraient vraiment t’emmerder directement avec ça ? Sans l’aspect pression sociétale généralisée je veux dire. T’as personne qui pourrait… signer la transaction à ta place non ? »

Un rire lâché dans un souffle. Amusement amer.

« Non, personne. »

Personne dans son manoir. Personne dans les couloirs sombres de sa solitude recherchée et détestée.

« Je suis libre de mes choix » murmura-t-elle. « Mais la liberté n’est jamais gratuite, n’est-ce pas ? »

Emotions contradictoires.

Oui, je l’ai voulue cette liberté. Je l’ai gagnée. Je l’ai prise des mains de mes bourreaux. Et j’ai travaillé dur pour m’émanciper de ma condition de victime, pour devenir aussi forte qu’il le fallait pour survivre. J’ai du cogner quand il le fallait, hurler pour me faire entendre, tuer pour me faire respecter, pour assouvir mes envies, les revendiquer. Et maintenant que je suis libre, libre d’être moi-même malgré les regards méprisants, effrayés, atterrés…je me retrouve plus seule que jamais. Cette solitude, elle me protège et me terrifie tout à la fois.

Non, cette liberté n’était jamais gratuite.
Elle le payait ce prix...tous les jours. Tous les jours à devoir tenir le rôle qu’elle s’était choisie, qui lui avait permis de survivre, et qu’elle aimait, intensément. Mais plus le temps passait, plus elle aurait aimé que ce rôle n’en exclue pas d’autres. D’autres qu’elle aurait aimé tenir sans jamais vraiment se l’avouer, et surtout pas à voix haute.

« Dites-moi Général... » Moi, Général. «N’êtes-vous jamais fatigué de tout ça ? Même un combattant forcené peut être éreinté. »

Le tango se faisait plus suave, plus lent, plus déstabilisant encore.
Ce n’était plus les gestes pressés, les montées et les descentes rapides qui faisaient sursauter le coeur, mais une lenteur à vous faire frissonner les sens, les vriller par ce qui était infime, minime pour tout œil extérieur. Un rapprochement dans l’espace, un déplacement des barrières, un entremêlement des regards qui se fondaient l’un dans l’autre, les voix se faisaient moins percutantes, les paroles moins piquantes, et alors on sentait dans l’air ambiant de cette danse une douceur sucrée, chargée d’une sensualité perturbante. Même là, dans un tout autre contexte que l’exploration du monde moldu, ils n’arrivaient pas à rester éloignés, ne pouvaient s’empêcher de glisser l’un vers l’autre. Deux aimants qui s’attiraient inévitablement. Et si le tango s’était fait moins violent en apparence, il n’en était rien en-dessous de la surface. Parce que ni la distance, ni le cadre qu’ils ne cessaient d’ignorer, ni le lieu, ni ceux qui les entouraient n’avaient le pouvoir de faire taire cette envie brûlante, si présente en eux qu’elle calcinait les chairs, mordaient les os, perturbait l’esprit tout entier porté sur les gestes de l’autre, sur le sens des mots confiés et non plus jetés. Les provocations avaient été délaissées au profit d’une entente plus évidente. Et si provocation il y avait, c’était celle qui attisait le désir de l’autre, faisait grimper la frustration plus haut encore, repoussant le plafond de verre. Elle sentait quelque chose gonfler dans son ventre, s’emplir de l’intensité de son regard si sombre, si profond, de sa voix, de la façon dont il portait le verre à ses lèvres qui l’obsédaient chaque nuit un peu plus, de la manière dont ses doigts prenaient cette cigarette...oui, quelque chose enflait en elle...quelque chose qui était destiné à exploser, à se crasher, à tout dévaster. Ce moment-là, elle l’attendait avec impatience.

Pourtant, elle savait qu’il ne craquerait pas ce soir. Elle en était persuadée. Cela ne l’empêchait pas de lui dévoiler cette cuisse nue, le tentant avec plus d’aplomb, sachant pertinemment que cela ne ferait qu’amplifier la frustration et l’envie qui brûlaient dans ses rétines. Echo parfait de ses propres envies. Besoins, même. Oui, elle ne savait pas quand, mais c’était devenu un besoin impérieux. Il fallait qu’elle sente un jour ces mains sur elle, sa bouche sur sa peau, son corps contre le sien. Impossible d’y échapper, ce sort-là était scellé. Ils le savaient tous les deux, et cela ne faisait que rendre ce jeu plus délicieux encore.

Tant de choses auraient pu les distraire de la lave qui s’écoulait dans leurs veines...mais ils y revenaient sans cesse, comme une évidence qu’ils délaissaient parfois pour se tourner vers d’autres sujets, d’autres dévoilements, comme des confidences nouvelles et inattendues.

« Du combat, seuls les lâches s'écartent… »
Un souffle amusé. Elle ne connaissait pas la référence, mais cela importait peu. Ces paroles lui parlaient. Les lâches, ces êtres qu’elle méprisait intensément, et qui peuplaient la salle de laquelle parvenaient encore la musique et le son des rires et des conversations qui leur donnaient envie de vomir à tous les deux.

C’était parfois dans l’adversité, dans le rejet, dans la solitude qu’on trouvait les siens. Les vrais. Ceux qui revêtaient les mêmes cicatrices, les mêmes stigmates. Elle n’avait pas besoin de connaître les détails de son passé pour entrevoir en lui des tourments similaires. Pourtant, ses secrets demeuraient hors de portée, loin derrière ce regard de braise, loin derrière ce masque sur lequel tout glissait, imperturbable. Tout ? Peut-être pas. Pas leur désir. Pas leurs ressemblances. Il semblait qu’elle arrivait parfois à frôler de ses doigts, de son souffle quelques cordes similaires aux siennes et elle entendait alors leur mélodie amère et triste. Sans doute réussissait-elle à l’entendre parce qu’elle résonnait avec la sienne à elle. Oui, ce soir, elles s’accordaient étrangement sans qu’aucun d’eux n’aient vraiment pu le prévoir ou le calculer : c’était bien plus naturel qu’ils auraient pu l’imaginer. Et pour l’instant, l’angoisse se muait dans le silence, écrasée par le désir et la curiosité.

« Il faudra me la prendre de force. »
« La dague, la cuisse ou la femme ? »
Un fin et lent sourire étira ses lèvres gourmandes. Oh...vilain garçon. Les flammes dansèrent dans ses prunelles d’acier et elle se mordit la lèvre.
« Les trois mon Général. » souffla-t-elle.

Oui, prenez ma dague.
Prenez ma cuisse.
Prenez-moi.
Brutalement.

Les regards s’accrochèrent à nouveau. Ils ne pouvaient pas lutter. C’était plus fort qu’eux, plus fort que leur volonté de rester éloignés. Leurs prunelles se mêlaient, s’engluaient, se percutaient et le lieu disparaissait, les circonstances aussi, et plus encore ce cadre qui les maintenait souvent à flot et qui restait à leurs côtés, oublié là un instant, seulement un instant, près à être agrippé à nouveau. Mais c’était autre chose qu’elle voulait agripper. Bon sang, ce regard...ce visage, ces épaules, ces bras et ses mains si puissants...oh, si elle s’écoutait, si elle laissait les pulsions rugir furieusement sans se soucier des conséquences, sans se soucier du jeu, de la fierté, du plaisir de le voir plier...elle serait déjà entre ses bras, s’arquerait déjà sous son corps, frémirait déjà sous ses lèvres. Un frisson parcourut son dos, mais ce n’était pas le froid. C’était le besoin violent de lui.

Elle tentait de calmer les contractions de son ventre, gardant une respiration calme, profonde, et elle se raccrochait à la conversation, comme un noyé à une planche. Une nécessité absolue.

« Pas ton sexe, seulement leurs convenances. »
Des paroles lancées aussi naturellement qu’elles le pouvaient. Elle en sourit, amusée. Et il avait raison : c’était la façon dont la société dépeignait son sexe, lui donnait des représentations faussées, des rôles restreints, des ambitions moindres. C’était grisant de l’observer alors qu’elle lui parlait de ces choses qui pourtant, ne franchissaient pas souvent ses lèvres. Il n’était pas offensé, ni prêt à contrer les mots qui lui venaient. Au contraire, au fond de ses yeux, sur ce sourire qui s’étirait sur son visage, elle voyait un avis partagé, une complicité si étrange et agréable qu’elle ne savait pas quoi en penser. Une complicité qui se retrouvait dans leurs regards lassés, emprunts d’une tristesse blasée : combien de fois avait-il du serrer les dents face aux insultes ? Combien de fois avait-il été mordu par la solitude, par le rejet ? Combien de fois avait-il fait semblant que cela ne l’atteignait pas ? A tenter de convaincre les autres que choses-là ne faisaient pas mal, on arrivait parfois à se convaincre soi-même. Mais pas indéfiniment. Et peut-être que ce soir, l’auto-persuasion ne prenait plus. Elle se fissurait au contact d’une lassitude commune. Immédiatement alors, une chaleur nouvelle se dégageait de l’entracte d’une soirée placée sous le signe de la comédie absurde : les masques ne tombaient pas, mais une nouvelle lumière laissait deviner ce qui s’y cachait derrière. Regards et langues affûtés. Esprits accordés. Ils entendaient l’autre plus distinctement encore, loin de l’agitation du monde.

Oui, nous sommes fatigués, lassés, cyniques. Nous avons trop subi, trop encaissé pour croire en cette mascarade. Mais rien dans notre organisme ne peut nous donner du repos alors nous continuons à nous battre, tous les jours, en espérant que la bataille emportera un jour nos corps et nos esprits décharnés. On nous a trop insufflé la rage, la violence, la haine, le mépris, et nous manquons de chaleur, nous manquons de tout ce qui anime un corps sain et paisible. Seuls dans les ombres, seuls dans la lumière, rien d’autre que nos desseins ne nous illumine. Nous fendons la foule qui fait de nous des rejetés et nous croisons le fer pour cette même foule alors qu’elle nous vomit et que nous la vomissons silencieusement. Parce qu’au fond, nos valeurs sont bien plus fortes, bien plus ancrées, bien plus réelles que les leurs. Elles ne sont pas sur la surface de nos êtres, elles prennent racine bien plus loin, bien plus profondément. Notre combat est viscéral.
Et sans doute était-ce pour cela que la solitude nous enveloppe.

Sauf peut-être ce soir.
Sauf peut-être quand ils étaient là, dans la demi-obscurité, comme si cette bulle était à l’image d’eux-mêmes : l’ombre et la lumière, l’Ordre et le Chaos, venus discuter un moment sur les marches d’un escalier. Tu es fatigué ? ...Et toi, tu l’es ?

Une pause incongrue dans le temps.

Alors sa question résonnait dans l’air, venait mordre la fraîcheur humide qui se trouvait entre eux. Se dévoilait-elle dans cette question ? Assurément. Il fallait parfois se dévoiler un peu pour découvrir l’autre. Une chose dont elle n’avait qu’à demi conscience à cet instant, parce que la curiosité prenait le pas sur le reste, parce que la fatigue la prenait et qu’elle se tendait imperceptiblement vers cet autre être qui semblait pouvoir la comprendre.

Elle l’observa silencieusement, lui laissant le temps de trouver ses mots ou de refuser d’y répondre. Un sourire en coin étira les lèvres du sorcier alors qu’il posait sa tête contre la pierre, son regard toujours fixé sur elle. Il eut un soupir amusé au milieu du silence et elle pencha la tête, interloquée. A quoi pensez-vous Général ?
De quoi riez-vous ? De moi ? D’eux ? De vous ? De tout ?

« J’aimerai avoir l’arrogance de dire que non…. mais ce serait sans doute indécent comme mensonge. Donc ça arrive oui. Ce soir sans doute. »

Elle aurait presque voulu détourner le regard face à l’intensité du sien, mais elle n’y arrivait pas.

« Peut-être pas, finalement. »
"Peut-être pas non..."

Que faites-vous ? Que dites-vous ?
Nous nous comprenons ? Vous m’entendez ?

Oh, je vous entends et vous m’entendez. Vous me voyez et je vous vois. Et ce que nous faisons...pas la moindre idée. Pas envie de comprendre. Pas envie d’analyser. C’est là et ça se renforce, ça grandit, ça enfle tout autant que le désir et le besoin.

Le besoin. Ce n’était pas seulement que de ses mains dont elle avait besoin sans le savoir, sans le comprendre…c’était de cette chose qui passait entre eux, un fluide vif qui embrasait et apaisait à la fois comme les faces complémentaires d’une pièce. Elle qui avait tant été seule, là, comme si jusqu’à maintenant elle s’était tenue éloignée du monde sur ce perron, dans le froid de la nuit, sous un ciel plein de nuages noirs, sans avoir une autre âme à qui parler...et maintenant, il venait la rejoindre, sans se soucier qu’on les voit ensemble, trouvant en les circonstances une excuse toute trouvée sans doute. Peu importait ? Peu importait.

N’avait-il pas vu les panneaux de danger sur la route ?
Ne sentait-il pas le chaos de son être ronronner en elle, prêt à jaillir et à l’emporter ?
Ne comprenait-il pas si elle était seule, c’était pour une raison bien réelle ?

Mais, et lui ? Il était seul aussi.
Alors peut-être que finalement, elle aussi aurait du prêter attention aux panneaux.
Et peut-être que finalement, aucun d’eux ne s’en souciait vraiment pour le moment.

Sans doute parce qu’ils menaient déjà un combat contre tous ceux qui étaient à l’intérieur de cette pièce, et qu’en cet instant, l’autre n’était pas un ennemi ou une menace, mais un allié contre la solitude, contre le rejet qui les inondait. Et ils se riaient ensemble de l’hypocrisie du monde, trouvaient une complicité, un accord, dans les pensées qui résonnaient entre eux.

Il but une gorgée et ses yeux suivirent le mouvement de sa main, s’arrêtèrent sur ces lèvres qui se posaient là où les siennes s’étaient trouvés quelques secondes auparavant.

"Leur constante hypocrisie me fatigue plus que l’enchaînement des coups. L’aveuglement mondain… » Un soupir. « Ils provoquent nos échecs. Leur entêtement dans des valeurs puritaines et illusoires nous dessert. Comment convaincre si l’image même de ce que l’on cherche à préserver est plus putride que ce dont on se moque ? Leurs excès de vanité les pousse à fermer les yeux sur l’inacceptable. Alors oui… parfois je me demande ce que mon acharnement cherche à sauver ou à modifier. » Nouveau rire de l’autre dinde. « Ou si ça vaut seulement le coup. »

Elle eut un souffle amusé, le rire ne perçant par sa gorge. Le sorcier regardait les ombres, c’était peut-être en elles qu’il cherchait des réponses, des explications. Pour quoi se battaient-ils au juste ? Enfants maltraités. Tous les deux, à n’en pas douter. On ne pensait pas ainsi sans raison. Elle le voyait sur ses traits, l’entendait dans ses mots, comme une évidence. Ces adultes qui riaient dans cette salle...c’étaient les mêmes qui avaient fermé les yeux sur leur souffrance muette, c’étaient les mêmes qui toléraient la violence envers leur propre sang, les mêmes qui s’octroyaient le droit de briser les leurs, de les broyer pour les façonner à leur image d’hypocrites lâches.

Qu’aurais-tu fais si tu n’avais pas fait partie des Supérieurs ? Lui avait un jour demandé Klara.

Peut-être que finalement, la bonne question aurait été …. qu’aurais-tu fait si tu avais été de l’autre côté ? Qu’aurais-tu fait si tes ennemis avaient été tes amis ? Pour quoi te serais-tu battue ? Pour qui ? Est-ce seulement la bataille que tu recherches ? Seulement le goût du sang dans ta bouche ? Est-ce que le camp pour lequel tu te bats importe tant finalement ? La Mort a le même visage dans chaque camp. La souffrance aussi. Le rejet, la solitude, la maltraitance, l’hypocrisie. Elles sont pareilles partout.

Elle était née de ce côté-là. Elle y était restée.
Mais pour qui se battait-elle au fond ?

Je me bats cette puissance qui m’a été refusée.
Je me bats pour la magie qui coule dans mes veines.
Je me bats parce que je ne sais rien faire d’autre.
Je me bats pour me distraire de la douleur lancinante de mon être.
Je me bats pour me précipiter plus vivement encore vers ma fin.

Et dans mon combat, je salue de chaque côté du champ de bataille, ceux que je reconnais et qui me reconnaissent, ceux qui comme moi hurlent en silence, qui comme moi ont cette rage au fond d’eux. Je suis née là, et toi ici...nous sommes ennemis mais nous sommes pareils.

Une pensée qu’elle n’irait pas dire voix haute, qui en surprendrait plus d’un sûrement. Oui, elle était capable de respecter ses ennemis et elle leur donnait le meilleur d’elle-même. Parce qu’elle avait hâte de les revoir sur le champ de bataille, parce que c’était la seule façon dont ces êtres si semblables pouvaient se rencontrer.

A moins que...à moins qu’ils se retrouvent dans un moment suspendu, du même côté de la barrière et qu’ils se soient déjà reconnus l’un l’autre.

Leurs regards se raccrochèrent et elle sourit avec une étrange douceur. Elle écrasa sa cigarette sur les marches et se leva lentement, le tissu de sa robe sombre trainant sur l’escalier alors qu’elle se plaçait devant lui, son regard perçant se plongeant plus profondément dans le sien. Un sourire aux lèvres, amusée.

« Il me vient parfois, Général, des envies de tout faire brûler et de tout recommencer. Grisant fantasme quand on pense à tout ce que l’on pourrait modeler, façonner jusqu’à obtenir exactement ce que l’on souhaite. » Un court silence, intense. « Mais il serait naïf de penser que les Hommes se révéleraient moins décevants qu’ils ne l’ont déjà été : l’hypocrisie, la lâcheté, la déloyauté, la stupidité...sont des mauvaises herbes qui finissent toujours par réapparaître. Et si je me mets à fantasmer de ce qui pourrait être...ce n’est que pendant quelques secondes où je tente d’oublier qu’hélas, il n’y a rien à sauver, rien à espérer. Les choses demeureront telles qu’elles sont. » Un souffle amer. « Sans doute n’est-ce pas ce que vous souhaitez entendre...Nous nous battons pour la même cause Général, mais je suis un soldat résigné : nos ennemis, tout comme nos alliés sont comme les pièces d’un échiquier. On peut les déplacer mais ils ne changeront jamais. Ils sont immuables. Figés. Ils engendrent les mêmes pions qu’eux, et automatiquement, nos ennemis se multiplient de la même façon. Immuables. » Elle se pencha en avant, une main de chaque côté de sa tête, posées sur la pierre, son visage à quelques centimètres du sien, ses yeux toujours plantés dans ses prunelles sombres. « Et vous voyez...pour un soldat comme moi...il ne reste plus que le plaisir de la bataille, celui de l’affrontement brutal... »

Un instant de silence et un fin sourire étira ses lèvres carnassières. Sa jambe dénudée sortit du tissu de sa robe et vint se glisser entre les siennes, frôlant l’intérieur d’une cuisse.

« Alors finalement la question qui reste, c’est….qu’est-ce que vous voulez prendre en premier : la dague, la cuisse ou la femme ? »

Un souffle s’échappa de ses lèvres pulpeuses qu’elle finit par mordiller sans lâcher ce putain de regard qui l’enflammait. Son visage était si près du sien...et elle s’offrait plus que jamais à son regard. Son décolleté si près de lui alors qu’elle était penchée sur son corps, l’encadrant de ses bras tendus, sa jambe entre les siennes, cuisse offerte, frémissante d’envie, avec cette jarretière qui l’enserrait et promettait une dague étincelante.

Saisissez l’instant Général...il ne reste plus que ça à espérer.

Ah, les voilà, les rejetés, les détestés, les pointés du doigt, les écartés, les soldats sans avenir. Les voilà à la limite entre les lumières d’une société dont ils étaient les outsiders, et les ombres dans lesquelles ils se mêlaient si parfaitement. Sur ces escaliers, ascension et chute annoncées, à parler comme deux condamnés de la vie sans autre perspective que le combat qu’ils menaient tous deux, de manières de si différentes. Et pourtant c’était leurs ressemblances qui les réunissaient ce soir, qui les réunissaient toujours. Parce qu’au fond, il y avait des cicatrices apposées sur leurs êtres qui avaient creusé leurs âmes des mêmes manques. La solitude, indéniable omniprésence qui tiraillait le corps et l’esprit, sentait les parois de ses forteresses imprenables trembler à l’approche de l’autre...parce qu’il y avait des rencontres qui déclenchaient des événements incontrôlables, inattendus, impossibles à ignorer. Alors au fond, ce jeu entre eux, il n’était qu’une vaine façon de s’accrocher à quelque chose qu’ils tentaient de maîtriser mais qui, indubitablement, finissait toujours par leur échapper. Le désir venait mordre, griffer, caresser leurs peaux avides et enflammées. Rien qu’une proximité, rien qu’un effleurement de tissu, rien que des souffles mêlés et le temps s’étirait, l’air vibrait autour d’eux, et il n’y avait rien à faire pour l’éviter. Rien à faire pour lutter.

Oh, comme ils luttaient pourtant. De vrais combattants, fiers, joueurs, capables d’encaisser les pires attaques. La violence coulait dans leurs veines et il n’y avait rien de doux dans le désir qu’ils éprouvaient. Ce désir, cette envie, ce besoin...peu importait le mot employé, il venait les percuter, les englober, les érafler entièrement. Entre leurs deux corps, une corde se raccourcissait, les obligeait à réduire l’espace. Tendue, crissant dans la tortueuse torsion de sa matière alors qu’ils tentaient de se retenir, de se dégager…

Et ça tirait, ça tirait...si fort.
Parce qu’à force de vouloir résister, ils se plongeaient un peu plus dans l’autre.

Si la sorcière se rapprochait de lui, c’était pour le faire ployer, pour le tenter jusqu’à l’assouvissement du désir, jusqu’à l’effondrement des barrières ; là, en surplomb dans sa robe qui découvrait sa chair laiteuse, et cette dague étincelante, promesses simultanées sur une seule cuisse qu’elle lui offrait. Et alors qu’elle se penchait sur lui, susurrant ses mots, dévoilant sa résignation assumée de soldat prête à mourir, sans doute déjà morte un peu, ses prunelles de glace vinrent rencontrer ces deux profondeurs sombres, intenses, et elle reconnut le brasier qui s’y enflamma. Parce que ce brasier, c’était le sien, le leur, celui qui viendrait cramer leurs membres, étouffer leurs êtres dans un flamboiement à faire perdre la tête.

Chacun de ses mots franchissaient ses lèvres avec autant d’intensité que des lèvres prêtes à se poser sur cette peau qui l’appelait. Oh, Morgane...ce qu’elle aimait se plonger dans ce regard qui l’obsédait tant, comme elle souhaitait plus que tout goûter ces lèvres, mordre ce cou, glisser ses dents sur cette mâchoire qu’elle voulait voir se crisper. Ce corps, si près d’elle, était tout autant que le sien taillé dans la pierre ; rugueux, tranchant, sculpté dans la dureté brute de la roche. Et sous cette surface, elle voyait, sentait, l’incandescent désir qui venait asseoir son empire. Un sourire étirèrent leurs lèvres. Oui, ils se souriaient, parce qu’ils ne comprenaient, qu’ils savaient qu’en l’autre s’élevait un destin, un combat commun. Ils s’étaient engagés tous deux sur un chemin glissant, plein d’épines et de ronces, plein de lave et de glace, et il n’y avait rien en eux qui puisse leur faire rebrousser ce chemin. Ils continuaient à avancer, coûte que coûte, et peu importait les conséquences au fond. Peu importait la douleur du vacillement de leurs corps.

Leurs âmes, elles, brûlaient de se faire entendre.

Et la Tentation se penchait sur le corps désireux de l’homme et chantait à son oreille son chant de sirène …

Prends. La cuisse, la femme, la dague...toutes ces choses n’étaient qu’une seule et même idée. Prends, ô toi le soldat, ô toi le stratège, ô toi le puissant, l’ambivalent, le mystère, l’homme...Prends ce qui manque si cruellement à ta vie sans saveur, sans feu. Ne reste pas dans la vent glacé, trouve en son sein la chaleur brutale qui n’attend qu’à t’incendier. Et brûle en retour, enflamme-toi, défais le cadre, laisse le cramer dans la fusion espérée de deux corps à l’agonie. Quoi ? La sirène ne chante-t-elle pas assez fort ? Ne sens-tu pas son appel faire trembler tes os, soulever la poussière de ton être mis au placard ? Délaisse tes plans, délaisse tes objectifs barbants, pose-les sur le rebord de ce chemin de ronces et oublie un instant, juste un instant, qu’ils existent… parce qu’il est temps que toi tu vives, que toi tu respires sans leurs poisons dans tes poumons. Respire donc le parfum du Chaos qui vient murmurer à ton oreille, regarde ces yeux qui te transpercent et soumets-toi face au néant de l’âme qui te fait face. Couronne-la de succès et vous grimperez ensemble sur un trône fait de braises. Cède à cette cuisse qui vient frôler les tiennes, plie, tombe, rue-toi sur l’irrésistible désir qui n’attend qu’à tonitruer sa victoire.

Abdique.

Et le Chaos souriait lentement, dévoilant ses canines blanches, parce que ses sens captaient le rapprochement du corps qui se tendait vers le sien. A peine une inflexion tandis que les prunelles rougeoyaient de toute la violence de l’envie.

Oui, rapproche-toi, encore, encore…

A peine un effleurement contre sa cuisse, la chaleur de sa main qui ne l’emprisonnait pas, se contentait seulement de glisser sur cette peau qui se contractait à son passage, qui s’embrasait un peu plus par ce contact.

Là...oui, plie… !

Elle pouvait sentir cette joie féroce de la victoire qui s’annonce dans le silence des souffles s’accélérant ; son ventre se tordait, se creusait, et elle retenait le grondement animal qui menaçait de sortir de ses lèvres. Bon sang, qu’elle aimait ce moment suspendu où sa proie semblait foncer tout droit dans son piège, ce moment où enfin elle pouvait presque sentir l’odeur du sang, en imaginer déjà le goût dans sa bouche, la chaleur dans sa gorge, chair contre ses crocs avides, et son coeur s’emballait, ses yeux s’enflammaient davantage, éclat dangereux et fascinant de la faim pure et véritable. Et comme pour s’empêcher de fondre sur lui pour planter ses dents, elle se mordit elle-même la lèvre, besoin primal de fermer cette mâchoire sur quelque chose. N’importe quoi, dans l’attente désespérante du soulagement.

Dépêche-toi donc soldat, la petite Mort n’en peut plus d’attendre…
Encore un effort...l’air se charge, les ombres s’affolent…
Tu y es presque...Un seul geste et c’est terminé...

« Général ! Général ! Puisque vous êtes là ! J’ai quelques points de détails à voir avec vous ! Ouh on n’y voit rien du tout ici, mais qu’est-ce que vous y fichez ! »

QUI OSE ?
QUI?!

Ils grondèrent au même moment, couverts tous deux par la voix perçante de la dinde qui s’approchaient d’eux. Azalea se redressa d’un seul coup, son regard s’abattant brutalement sur la femme, ses narines soufflant comme un animal en colère. Sa mâchoire claqua, se contracta et ses mains se refermèrent sur le tissu de sa robe, sa cuisse retrouvant sa place.

Si près du but…
SI PRES PUTAIN !


« Ce que je veux importe peu je crois. »

Son regard s’abattit sur le sorcier. Elle y voyait l’amusement, mais elle, n’avait aucunement envie de rire. Son nez se fronça, ses dents ne se desserraient pas. Elle tenta de se détendre mais la frustration cramait chacune de ses cellules. Azalea poussa un soupir tandis qu’il s’éloignait, quittait les marches, son regard toujours dans le sien.

Putain...de...conne…

Je...vais...la...buter….

« Je vais tuer cette dinde. »

Exactement !

Un sourire étira ses lèvres, la colère se transformait en amusement sans qu’elle ne puisse y résister. « Preums. » siffla-t-elle, amusée.

Apparemment, il avait parlé un peu trop fort et la dinde arrivant à grands semblait confuse.

« Pardon ? »
- Hm ? Quoi ? »

Hm ? Qui a parlé ? De quoi s’agit-il ? Sourire aux lèvres, se mordant l’intérieur des joues, Azalea profitait d’un dernier échange de regard, partageant avec complicité un amusement piquant. Et derrière leurs airs amusés, une frustration commune…

Pas ce soir donc.
Le jeu continuait.

« Allons-y, indiquez-moi quelles têtes je dois couper… ! »

La réponse était toute trouvée.

La sienne, à cette dinde. Et celles de toute l’assemblée de guignols dans la salle.

- Oh rien d’aussi trivial !  J’avais des questions concernant le ministère et votre implication dans ce  département bien étrange que vous dirigez.

La sorcière leva les yeux au ciel, ses bras se croisant dans son dos alors qu’elle regardait l’échange d’un œil encore flamboyant...mais d’une toute autre violence.

Tu m’as interrompu….pour...ça ?
Est-ce qu’elle imaginait en cet instant plonger la dinde dans une cuve d’huile brûlante ? Oui. Est-ce qu’elle salivait déjà à l’idée ? Oh, que oui !

Et déjà, la dinde embarquait le sorcier avec elle vers l’intérieur de cette salle immonde et Azalea demeurait dans les ombres un instant, à regarder Blackthorn retrouver la lumière nauséabonde de la réception. Mains derrière le dos, la sorcière se retrouva seule. L’amusement quitta son visage et elle se retourna de biais pour observer l’obscurité brumeuse… comme un au revoir plein d’amertume...avant de rejoindre les invités.

Elle se replongea dans le tintement des couverts, des verres qui se heurtaient au travers des rires gras ; les décorations scintillaient toujours mais dans son esprit, tout était flétri et noir. Se fondant dans la foule, son regard acéré ne trompait pas : ne me parlez pas. Sans déconner, allez vous faire foutre. Mais certains ne comprenaient pas le message et elle se forçait alors à sourire à nouveau, davantage une grimace qu’un sourire ; l’humeur noire et les mains chatouillées par tant d’envies.
Et plus tard, son regard accrocha à nouveau le sien tandis que sa main venait agripper son bras au passage ; le désir ne semblait jamais vouloir la quitter. Et voilà que la dinde semblait nourrir l’espoir d’emporter le sorcier sur la piste de danse… Un regard noir en sa direction mais la dinde ne comprenait pas les choses les plus basiques qui soient. Le « dégage » était tentant, voulant s’échapper de sa bouche avec force mais ce fut un soupir agacé qui prit sa place.

Soupir qui fut balayé par un frisson lorsque le sorcier vint se placer derrière elle, sa bouche au creux de son oreille tandis que sa main venait frôler sa cuisse qui sursauta, se contracta. Et il vint sortir la dague de son fourreau pour l’y faire claquer un instant. Et ce claquement l’électrisa à une vitesse ahurissante, comme une décharge envoyée dans son organisme avec toute la violence du désir qui flambait.

« La dague, donc. »

Souffle, là, dans son oreille et elle se tendit, si proche de lui, sentant sa chaleur sur la peau de son dos nu.

L’instant suivant, il n’était plus là.
Et elle n’était que lave, que brasier, que roche craquelée sous la puissance de l’envie qui se déchaînait en elle. Oui, la dague, celle qui transperce, qui fait couler le sang, qui étincelle, qui tranche dans la chair...tout comme le désir tranchait la sienne.

FIN DU TOPIC